□杨君妮

　　记得小时候，每次爸爸带我回乡下过年，回城里前，奶奶总会牵着我的手，去村口老榕树下的那家老店吃一碗良井粉。她总在嘴里念叨着：“阿妹，你要记得，这是家乡的味道。”

　　店里的老板娘很是热情，总是笑眯眯的，用地道的客家话说：“阿妹，又长漂亮、长高啦！”然后转身添柴火进灶口，开始用大锅煮粉。那碗粉，汤是清亮的，粉是晶莹剔透的，金黄酥脆的烧肉、肥瘦相间的叉烧、肉丸，上面还撒着葱花和炸得咸香金黄的蒜末。这时奶奶总喜欢把自己碗里的肉都夹给我，自己只吃粉。她慈祥地看着我说：“阿妹，多吃点，快快长大。”

　　后来我去了外地读书、工作，回老家的次数越来越少。打电话回老家问候奶奶，她总会在挂电话时说：“阿妹，有空多回来看看，村头老榕树那家良井粉老店还在呢。”

　　奶奶仙逝后，我回老家的次数更少了，但每次想起家乡，最先浮现在脑海里的，仍是奶奶慈祥的笑容，还有那碗冒着热气、铺满金黄酥脆烧肉的良井粉。

　　今年春节，我陪父亲回老家过年。过完年准备回城里时，我指了指村头老榕树，说：“爸爸，我们去吃碗良井粉再回吧。”父亲愣了一下，随即点点头。

　　乡村振兴搞建设，村里靠路边的老房子大多翻新了，还有很多村民盖起漂亮的新楼房，但村里的大致格局没变。我们沿着青石板路慢慢走着，远远就看到村口老榕树下良井粉店上空飘着袅袅炊烟，老远已闻到一股熟悉的肉香味。我像小时候那样，松开父亲的手，小跑过去，油亮灶台上还是那口大锅，锅里滋滋冒着泡，围着围裙的老人头发已花白，正在熟练地烫着粉，细看，正是当年的老板娘。

　　“阿婆，您还认得我吗？”我试探着问。

　　老人抬起头，眯着眼睛打量了我一会儿，突然笑了：“阿妹啊？都长这么大了！你回来啦！”她那客家话地道又熟悉，只是声音比记忆中沙哑了许多。

　　“您老人家怎么亲自掌勺煮粉啊？娃儿们呢？”

　　“出去打工啦。乡亲们都吃惯了我煮的味道，每天上工前都要到这里吃一碗，停不下来。”老人一边说，一边熟练地烫粉。

　　“阿婆，我也想吃良井粉啦。”

　　“马上给你煮。回来咋没多住几天啊，现在村里变化大了，马路都修得可漂亮啦！”

　　我点点头，和父亲在简陋的塑料凳上坐下。不一会儿，两碗热气腾腾、铺满肉的良井粉端了上来。汤还是那么清亮，粉还是那么晶莹剔透，翠绿的葱花和炸得咸香金黄的蒜末依旧香气扑鼻。

　　夹起一筷子粉送入口中，熟悉的味道在舌尖绽放。那一刻，仿佛时光倒流，我又坐在奶奶身边。我还是那个狼吞虎咽吃粉的阿妹。

　　“好吃吗，要不要再加点葱花？”老人忙中偷闲，过来问我。

　　我抬起头，她的眼睛依然亮晶晶的，笑眯眯地看着我。

　　我使劲点头：“好吃，和以前一模一样。”

　　老人笑了，眼角的皱纹挤在一起：“那就好。你们年轻人都往外跑，还能记住家乡的味道就行。一定要多回老家看看。”

　　我没有回答，只赶紧低下头，大口吃粉，生怕被老人家看见我发红的眼眶里，泪珠在打转。

　　老人又和我爸爸聊了会天。爸爸吃完，站起身准备付款。老人执意不肯收钱，说我奶奶生前对她很好，奶奶以前是村里唯一的草医，经常帮助村里人，还总帮她抓草药治疗老腰痛，现在她请我们吃一碗良井粉，也算是表示一点心意。

　　但爸爸执意不肯，放下钱，谢过老人，便和我一起走向村口。我回头望了一眼，老人似乎也在抹着泪。这时，榕树下聚集的人更多了，不少人还跟我一样拎着行李。炉火烧得很旺，老人又忙起来，佝偻的背影在灶前蒸腾雾气中显得格外单薄。

　　我想，那些人可能跟我一样，都想在临别前，再尝一口记忆里的味道吧？